四川某县的老街巷里，青石板路被岁月磨得发亮，拐角处飘来一阵若有若无的香气。那是肥娟小吃店的招牌味道——粉蒸肉的醇厚与糯米的清香交织，裹着花椒的麻与豆瓣的辣，直往人鼻子里钻。这家开了二十年的小店，藏在两栋斑驳的砖楼之间，门头褪色的红漆木匾上，“肥娟小吃”四个字却依旧醒目。店主肥娟是个圆脸的中年女人，总系着条洗得发白的蓝布围裙，站在蒸笼前掀盖时，白雾腾起，映得她眉眼都温柔了几分。
粉蒸肉的秘密
粉蒸肉是肥娟的绝活。每天清晨五点，她便去菜场挑肥瘦相间的五花肉，肉要带三层纹理，切得薄厚均匀；糯米需提前泡发，混着八角、桂皮、花椒炒至金黄，再碾成粗粝的颗粒。
最关键的是那勺秘制豆瓣酱——肥娟的父亲传下的方子，红油透亮，咸香中带着一丝回甘。肉片裹上米粉，码在青瓷碗里，蒸笼一开，热气裹着肉香扑簌簌地涌出来，连街坊家晾在窗台的腊肠都失了颜色。
老食客的默契
“肥娟，老规矩！”老李头是店里的常客，退休前是县中学的语文老师，如今每日雷打不动地来吃一碗粉蒸肉配稀饭。他总说，肥娟的粉蒸肉像首诗——肥而不腻是韵脚，软糯弹牙是平仄，连碗底那汪油亮的汤汁都透着工整的对仗。新来的食客往往被这阵仗吓住，却见老李头不紧不慢地掰开馒头，蘸着汤汁吃得满嘴流油，忍不住也跟风点上一份。
雨天的温暖
梅雨季的午后，店里来了个穿校服的女孩。她缩在角落，盯着菜单犹豫许久，最后小声说：“阿姨，能不能只要半份粉蒸肉？”肥娟瞥见她湿透的裤脚和书包侧袋露出的医院缴费单，没说话，转身端来满满一碗肉，又塞给她一个热腾腾的茶叶蛋。“吃吧，不收钱。”女孩愣住，眼眶红了。后来街坊们才知道，女孩的父亲重病，她每天放学都来店里打工抵饭钱。肥娟却摆摆手：“娃娃读书要紧，肉管够。”
传承的滋味
肥娟的独子小川大学毕业后，本想留在省城，却被母亲的一碗粉蒸肉勾回了魂。他蹲在厨房看母亲炒米，忽然发现那些他以为“老土”的步骤——比如用石臼碾米、用竹蒸笼锁香——竟藏着机器无法复制的匠心。如今，小川接手了店里的账本，却总在蒸笼前偷师。肥娟笑他：“急什么？这手艺啊，得用一辈子去学。”
市集的较量
县里每年举办美食节，肥娟的粉蒸肉总被推去参赛。去年，隔壁镇来了家网红店，用干冰烟雾和霓虹灯牌抢尽风头。评委们尝过肥娟的肉，却皱眉：“太家常了，不够新潮。”肥娟不恼，反而给评委们添了碗米饭：“您配着吃，粉蒸肉要配热乎的饭才香。”结果，评委们扒完三碗饭，红着脸把金奖给了肥娟——他们说，这肉里有“家的魂”。
巷尾的守望
夜幕降临时，肥娟小吃店的灯笼亮起来，暖黄的光晕里，食客们或捧碗大快朵颐，或倚着门框闲聊。蒸笼腾起的白雾中，肥娟的身影渐渐模糊，像幅被岁月晕染的水墨画。二十年过去，小店从煤炉换成电蒸箱，但那碗粉蒸肉的味道始终未变。
有人说，肥娟守的不是店，是这条巷子的魂——是游子归乡时第一口就能认出的味道，是陌生人递来半碗热汤时的善意，是时光再快，也带不走的烟火人间。
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